“Baja la voz.”
“¿Por qué? ¿Para que el bebé falso no se despierte?”
Su rostro cambió.
Fue breve. Solo un segundo. Pero lo vi.
Y una vez que ves la culpa, no puedes dejar de verla.
Me miró fijamente durante un largo rato, y luego volvió a sentarse como si hubiera perdido toda la fuerza para resistir.
Cuando habló, su voz era monótona.
“No te va a gustar la verdad.”
Recuerdo haber agarrado el marco de la puerta con tanta fuerza que se me doblaron las uñas.
“Pruébame.”
Se frotó la cara con ambas manos. “Ese bebé es mío”.
Me zumbaban los oídos. “¿Qué?”
Me miró con ojos sin vida. “Es mi hija”.
Le dije: “Por supuesto que es tu hija. Es nuestra hija”.
Negó con la cabeza una vez.
“No. No es nuestro.”
No sé cuánto tiempo estuve allí. El tiempo suficiente para que el silencio se convirtiera en algo vivo.
Entonces me oí preguntar: “¿De quién es el bebé que está en mi habitación?”
Tragó saliva. —Se llama Ava.
Mi voz se elevó. “¿De quién es? Bebé.”
Se quedó mirando el escritorio. “Mío. Y de Nicole.”
Nicole.
Supe el nombre antes de que dijera nada más. Una mujer de su oficina. Guapa, con un aire delicado y sofisticado. El tipo de mujer con la que los hombres dicen que es fácil hablar, cuando en realidad lo que quieren decir es que está dispuesta a halagarlos.
Estuve a punto de sentarme, pero no había ningún sitio donde sentarme que no pareciera sucio.
“Tuviste una aventura.”
“Sí.”
“Y trajo al bebé aquí.”
“Sí.”
“¿Mientras estaba de parto?”
Cerró los ojos. “Nicole dio a luz tres días antes que tú.”
Hice un sonido que no parecía humano.
Siguió hablando, tal vez porque si se callaba, tendría que oírse a sí mismo.
“Nuestro bebé no lo logró.”
Lo miré fijamente.
Lo repitió, más despacio esta vez, como si yo fuera tonta. «Nuestra hija nació muerta».
Negué con la cabeza inmediatamente. Con fuerza. Violentamente. “No.”
“Sí.”
“No, porque yo la abracé.”
No dijo nada.
Y entonces lo supe.
Las habitaciones del hospital se vuelven borrosas. Los analgésicos se vuelven borrosos. El sangrado, los monitores y el agotamiento se vuelven borrosos. Recuerdo destellos, no secuencias. Una enfermera colocando al bebé sobre mi pecho. Daniel llorando. Yo demasiado débil para levantar la cabeza del todo.
Recordé haber pensado que tenía frío.
Recordé que se la llevaron rápidamente porque dijeron que necesitaba hacerse unos chequeos.
Recordé que Daniel dijo: “Ella está bien. Descansa”.
—Oh, Dios mío —susurré.
Apartó la mirada.
“Los cambiaste.”
No respondió.
