Cinco años en casa
Cuando mi padre enfermó, todos decían lo mismo.
“La familia se reunirá.”
Les creí.
Tenía treinta y dos años, vivía en un pequeño apartamento que me encantaba y tenía un trabajo que me había ganado tras años de esfuerzo. Tenía plantas en el alféizar de la ventana, planes para los fines de semana con amigos y una vida que, por fin, sentía como mía.
