Pero Max ya se estaba alejando.
“Quiero ir a mi habitación.”
Recuerdo haber intercambiado esa mirada con Daniel.
El de los padres. Allá vamos.
Daniel puso los ojos en blanco un poco y murmuró: Celoso.
Asentí con la cabeza porque tenía sentido.
Encajaba. Fue fácil.
Esa primera noche, Max no quiso venir a cenar hasta que yo mismo lo acompañé escaleras abajo.
Apenas habló.
Cuando el bebé lloró, se sobresaltó tanto que derramó su jugo. Daniel lo regañó por su descuido, y Max rompió a llorar tan rápido que nos sorprendió a ambos.
Más tarde, después de haber acomodado al bebé, lo encontré sentado en el pasillo de arriba, fuera de la habitación del bebé, con las rodillas pegadas al pecho.
—¿Cariño? —dije, arrodillándome—. Háblame.
Tenía las mejillas mojadas. “Esa bebé no es mi hermana”.
Le aparté el pelo de la frente. “¿Por qué sigues diciendo eso?”
Sacudió la cabeza violentamente. “No quiero que papá me oiga”.
Algo frío me recorrió entonces. Sutil, pero real.
—Vale —dije en voz baja—. Papá no puede oír. Cuéntame.
Max me agarró la mano con ambas manos.
Tenía los dedos helados.
“Porque vi lo que hicieron en el hospital después de que papá me llevara a comprar jugo.”
Lo miré fijamente.
“¿Qué quieres decir?”
